晴子（求推荐） (第1/2页)

曲州的黄昏总是来得特别快。
　　
　　晴子站在田埂上，望着天边那抹将逝未逝的霞光，像一块被揉皱了的绸缎。
　　
　　她伸手拂过额前的碎发，指尖沾满了汗水和尘土。
　　
　　远处，丈夫张诚正弯腰在稻田里劳作，背影佝偻得像一张拉满的弓。
　　
　　“晴子！把水壶拿来！”张诚的声音穿过稻田，粗粝得像砂纸擦过木头。
　　
　　晴子没有应声，只是慢吞吞地走向田边那棵歪脖子柳树。
　　
　　树下的篮子里放着水壶和几块干硬的饼。
　　
　　她拿起水壶，指尖在水壶粗糙的表面上摩挲着，忽然觉得这日子就像这水壶一样——粗糙、陈旧、毫无生气。
　　
　　“快点！天要黑了！”张诚又喊了一声。
　　
　　晴子这才迈开步子，裙摆扫过稻穗，发出沙沙的响声。
　　
　　她今年才二十二岁，却已经在这片土地上度过了五个春秋。
　　
　　五年前那个梳着两条麻花辫、眼睛亮得像星星的少女，如今只剩下一个模糊的影子。
　　
　　“给。”她把水壶递给丈夫，声音轻得几乎听不见。
　　
　　张诚接过水壶，仰头灌了几口，喉结上下滚动。
　　
　　“明天是集市，你去把新织的布卖了。”他说着，用袖子擦了擦嘴，“记得买些盐回来。”
　　
　　晴子点点头，目光却飘向远处。
　　
　　集市，那是她每个月唯一能离开这片稻田的机会。
　　
　　她想起去年在集市上看到的那对城里来的夫妇，女人穿着绣花的绸缎裙子，男人温柔地挽着她的手。
　　
　　那一刻，晴子第一次清晰地感受到胸口那种被撕裂般的疼痛。
　　
　　“听见没有？”张诚皱眉看她。
　　
　　“听见了。”晴子收回目光，接过空水壶。
　　
　　夕阳终于沉了下去，黑暗像一块厚重的布，缓缓覆盖在这片土地上。
　　
　　第二天清晨，晴子比平时起得更早。
　　
　　她穿上那件唯一没有补丁的蓝色布裙，把头发梳得一丝不苟，还在耳后抹了一点点去年生日时买的桂花油。
　　
　　镜子里的女人有一双大而黑的眼睛，皮肤因为常年劳作而略显粗糙，但轮廓依然秀气。
　　
　　“这么早？”张诚从床上坐起来，睡眼惺忪地问。
　　
　　“想早点去占个好位置。”晴子头也不回地说，手指轻轻抚过自己的脸颊。
　　
　　张诚“嗯”了一声，又倒回床上。
　　
　　晴子知道他会再睡一个时辰，然后去田里干活。
　　
　　这就是他们的生活，日复一日，年复一年，像一头蒙着眼睛拉磨的驴，永远走不出那个圈。
　　
　　集市在五里外的镇子上。
　　
　　晴子挎着装满布匹的篮子，脚步轻快地走在乡间小路上。
　　
　　晨露打湿了她的布鞋，但她并不在意。
　　
　　路边的野花开得正艳，她弯腰采了一朵淡紫色的，别在衣襟上。
　　
　　镇子比村子热闹多了。
　　
　　晴子找了个靠中间的位置铺开布匹，很快就有人来问价。
　　
　　她熟练地讨价还价，声音比平时高了八度，眼睛也比平时亮了几分。
　　
　　到中午时，布匹已经卖了大半，她的钱袋沉甸甸的。
　　
　　“姑娘，这匹布怎么卖？”
　　
　　声音从头顶传来，低沉得像大提琴的弦音。
　　
　　晴子抬头，看见一个穿黑衣的男人站在她面前。
　　
　　他很高，肩膀宽阔，腰间挂着一把没有鞘的剑。
　　
　　最引人注目的是他的眼睛——漆黑如墨，却又亮得惊人，像是能看透人心。
　　
　　“三十文。”晴子听见自己的声音有些发抖。
　　
　　男人蹲下身，手指抚过布匹。
　　
　　他的手指修长，骨节分明，虎口处有一层厚茧。
　　
　　“织得不错。”他说，嘴角勾起一个若有若无的笑，“我要两匹。”
　　
　　晴子手忙脚乱地包好布匹，接过男人递来的钱。
　　
　　他的手掌宽大温暖，指尖轻轻擦过她的掌心，像是有意又似无意。
　　
　　

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