第四章 (第1/2页)

门开了一条缝，冷风卷着灰扑进来。沈墨没动，手里还捏着半片烧焦的蝶翼，火盆里的余烬泛着暗红。
　　
　　门外的人没进来，也没说话。只有呼吸声，短促、压抑，像是强行忍着咳嗽。
　　
　　沈墨把残纸扔进火盆，踩灭火星。他转身时衣角扫过桌沿，画箱边缘翘起一块松动的木片——那是他昨夜磨刀留下的痕迹。
　　
　　“进来。”他说。
　　
　　陈小满闪身而入，裙摆蹭在门槛上发出窸窣响。她脸色发白，耳朵摸个不停，左手攥着个牛皮纸信封，边角被血浸透了，像一朵歪斜的梅花。
　　
　　“老周让我交给您……他不能来。”她声音压得极低，“送信人倒在巷口，肠子露在外面，手里还抓着这个。”
　　
　　沈墨接过信封，指尖触到干涸血块的颗粒感。他没戴手套，直接撕开封口。里面是张对折的租界地图，背面用紫药水写着一串数字：**7-3-11-5-8**。
　　
　　他翻过地图，瞳孔微缩。
　　
　　教堂区域被圈了出来，管风琴的位置标了个红点，旁边画了五根竖线，长短不一，像音符，又像心跳波形。
　　
　　“你听到了吗？”他突然问。
　　
　　“什么？”
　　
　　“管风琴。”
　　
　　“昨天晚上响过一次，半夜两点十七分，只弹了三小节。”她顿了顿，“李处长派人去查，说修琴师早就跑了。”
　　
　　沈墨走到窗边，掀开窗帘一角。月光斜切进屋，照在画架上的空白画布上。他右耳嗡鸣不止，那是旧伤在阴雨天的例行抗议，可就在这片杂音里，他听见了——远处传来一阵断续的琴声，不是旋律，是频率。
　　
　　高-低-高-高-低。
　　
　　他低头看地图上的五条线，对照节奏，脑子里蹦出一组坐标：**纬三路与枫林街交叉口地下七米**。
　　
　　不是明文，是声码。用管风琴按键震动频率传递深度和方位。
　　
　　他抽出楠木画箱底层那叠素描纸，翻出一张未完成的教堂速写。尖顶、彩窗、钟楼基座。他在彩窗第三格加了两道阴影线条，看起来像裂痕，实则是摩斯编码中的“7”字变体；又在钟摆轨迹末端添了个飞鸟形状的涂鸦，翅膀角度刚好对应“3”。
　　
　　陈小满站在背后，看得出神。“您这是……改图？”
　　
　　“画画而已。”他合上画纸，塞进夹层，“回去睡觉。”
　　
　　“可我——”
　　
　　“回去。”他语气不容反驳，“明天美术课照常上，带新颜料。”
　　
　　她咬唇，最终转身走了。门关上前，她回头看了眼火盆：“蝴蝶……为什么要烧？”
　　
　　“因为活的会飞走。”他说完，已坐回桌前，左手调色盘里混着赭石与铁红，调出接近血渍的颜色。
　　
　　凌晨三点，街面空寂。沈墨披上灰布长衫，扣子依旧系错一颗。他提着画箱出门，拐进后巷时，发现墙根蹲着个人影。
　　
　　老周。
　　
　　他靠在砖墙上，膝盖上放着一把黄铜尺，正用它刮鞋底泥块。见沈墨来，抬眼示意头顶——教堂钟楼轮廓剪在夜空里，风向标缓缓转动。
　　
　　“信号只能传一次。”老周嗓音沙哑，“琴键卡住了，我得手动敲。”
　　
　　“多久？”
　　
　　“四分钟。多一秒就会触发警报。”
　　
　　沈墨打开画箱，取出一片薄如蝉翼的刀片，递给老周。“贴在琴槌上，反光朝外。”
　　
　　“干嘛？”
　　
　　“等月亮移到钟楼东侧时，我会在窗前画画。你看到反光闪烁，就是坐标确认。”
　　
　　老周盯着刀片看了两秒，忽然笑出声：“你这人，连接头都要搞成艺术展。”
　　
　　沈墨没笑。他抬头看天，云层裂开一道缝，月光正好落在教堂玫瑰窗上。
　　
　　两人分头行动。沈墨回到画室，支起画架，铺上那张教堂速写。他蘸了浓墨，在右侧墙壁添了一排通风口，看似随意排列，实则按二进制编码嵌入“11-5-8”三个数。又在左下角画了个擦痕，像被手指抹过，其实是放大版的DNA螺旋结构简图——这是给接收方的验证标记，只有军统密码组知道这个暗号。
　　
　　他左手执笔，笔尖稳定。每当紧张时，他会无意识摩挲笔尾铜环，但今晚没有。他的手像机器，一笔一划都精确到毫米。
　　
　　

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