第1章 死人不需要名字 (第1/2页)

大乾北境，虎头城外，死囚营。
　　
　　风像刀子一样刮过，带着北地特有的哨音，往人的骨头缝里钻。这风里不光有雪沫子，还夹杂着一股令人作呕的甜腥味——那是血还没干透就被冻住的味道，混合着烂泥、粪便和几千个男人身上散发出的陈年酸臭。
　　
　　江鼎是被冻醒的。
　　
　　他感觉自己像是一条被扔在砧板上的死鱼，浑身上下没有一处不在疼，尤其是左腿的小腿肚子，那种钻心的痛楚顺着神经一跳一跳地往天灵盖上顶。他费力地睁开眼，睫毛上挂着的冰碴子扎得眼皮生疼。
　　
　　入眼是一顶破烂的牛皮帐篷顶，上面大概有七八个窟窿，灰白色的天光像几把惨淡的剑，直愣愣地刺进来，照在空气中飞舞的尘土上。
　　
　　“咳咳……”
　　
　　江鼎想要翻个身，却发现自己被挤得死死的。他的左边是一个胡子拉碴的大汉，正张着嘴打呼噜，满嘴的黄牙散发着恶臭；右边则是一具早就凉透了的身体——那是个倒霉蛋，昨天晚上伤口感染发了高烧，说了一夜胡话，后半夜没声了，这会儿硬得像块石头。
　　
　　江鼎叹了口气，那口气在冷空气里迅速凝成了一团白雾。
　　
　　这就是穿越吗？
　　
　　没有金碧辉煌的皇宫，没有娇滴滴的丫鬟，甚至连个遮风挡雨的屋顶都没有。前世作为一个整天坐在空调房里码字、推演历史走向的网文作者，他大概做梦也没想到，自己有一天会变成大乾帝国北疆防线上的一名“填壕人”。
　　
　　所谓的填壕人，说好听点叫先锋敢死队，说难听点，就是专门用来消耗敌军箭矢、填平敌军陷阱的肉盾。在军籍册上，他们这帮人的名字早就被勾掉了，剩下的只有一个代号：炮灰。
　　
　　江鼎费劲地把缩在袖筒里的手抽出来，在那个已经死去的倒霉蛋身上摸索了一阵。
　　
　　动作很轻，很熟练，没有丝毫对死者的恐惧。
　　
　　他摸出了半块硬得像石头的黑面饼子，还有一把只有手指长短的生锈铁片。这是死囚营里的硬通货。在这个地方，死人是不需要吃东西的，活人才需要。
　　
　　“你也太不讲究了，老谢刚走，尸骨未寒呢。”
　　
　　帐篷角落里，一个缩成一团的黑影动了动。那是个干瘦的老头，缺了一只耳朵，正用一块破布擦拭着手里的一把断刀。
　　
　　江鼎没理会老头的嘲讽，把那半块饼子塞进自己怀里，贴着皮肉暖着，然后调整了一个稍微舒服点的姿势，虽然还是坐不直，但至少比躺在死人边上强。
　　
　　“讲究能当饭吃吗？”江鼎的声音嘶哑，像是喉咙里塞了一把沙子，“还是说，等会儿蛮子的骑兵冲过来，你能跟他们讲讲道理，让他们别砍你的脑袋？”
　　
　　老头嘿嘿笑了两声，那笑声像是夜枭在叫，透着一股子阴森：“也是，都要死的人了，还讲什么道理。”
　　
　　江鼎瞥了老头一眼。
　　
　　这老头叫“瞎子”，其实他不瞎，只是左眼皮上有一道恐怖的刀疤，把眼睛缝死了一半，看人的时候总得歪着头，像是在用眼角余光瞄人。
　　
　　在江鼎那双阅人无数的“毒眼”里，这老头绝对不是个简单的老兵油子。
　　
　　昨天发面汤的时候，江鼎亲眼看见这老头用两根筷子，极其精准地夹住了一只从汤桶里飞出来的苍蝇。那种手腕的抖动频率和瞬间的爆发力，绝对不是一个只会混吃等死的老废物能做到的。
　　
　　还有帐篷门口那个一直没说话的哑巴。
　　
　　那是个五大三粗的汉子，也是个“填壕人”，整天就知道抱着一根木头削来削去。别人都以为他是傻子，但江鼎看得清楚，那哑巴削出来的木刺，每一根的重心都在同一个点上，这种东西要是扔出去，十步之内，准头比强弩还吓人。
　　
　　这破帐篷里，居然卧虎藏龙。
　　
　　“呜——呜——呜——”
　　
　　低沉苍凉的号角声突然在营地上空炸响，紧接着是战鼓擂动的声音，沉闷得像是在敲击人的心脏。
　　
　　帐篷里的呼噜声戛然而止。
　　
　　那个睡在江鼎旁边的胡子大汉猛地坐起来，眼神从迷茫瞬间变成了惊恐，他慌乱地去抓身边的长矛，手抖得厉害，连抓了两次才抓稳。
　　
　　“起了！起了！都他娘的给老子滚起来！”
　　
　　帐篷帘子被粗暴地掀开，一个穿着半身铁甲的督战官走了进来。他手里提着一根沾着血肉碎末的皮鞭，脸上带着那种看牲口一样的冷漠。
　　
　　“蛮子已经到了五里外！不想现在就被老子砍了脑袋的，都给我滚去列阵！”
　　
　　督战官一鞭子抽在那个还在发抖的大汉背上，皮肉绽开的声音在狭小的空间里显得格外刺耳。大汉惨叫一声，连滚带爬地冲了出去。
　　
　　江鼎慢吞吞地站起身。他没有急着往外冲，而是先弯下腰，把自己那双破草鞋的鞋带重新系了一遍，打了个死结。在战场上，鞋掉了就意味着死。
　　
　　然后，他走到那个死去的“老谢”身边，把老谢身上那件破得露出棉絮的号衣扒了下来，套在自己身上。
　　
　　两层衣服，虽然还是很冷，但至少能多挡住一点风，或者……稍微缓冲一下流矢的力道。
　　
　　“小子，穿两层衣服跑不快。”角落里的瞎子老头突然开口，那只独眼里闪过一丝玩味。
　　
　　“我不跑。”江鼎拍了拍身上的尘土，那张因为营养不良而有些蜡黄的脸上，露出了一个与这个环境格格不入的慵懒表情，“跑得越快，死得越快。弓箭手最喜欢射那些跑在最前面的活靶子。”
　　
　　瞎子愣了一下，歪着头深深地看了江鼎一眼，似乎第一次认识这个刚被扔进死囚营不到三天的落魄书生。
　　
　　“有点意思。”老头把断刀插进腰带，那是他唯一的家当。
　　
　　江鼎走出帐篷的时候，外面的世界已经是灰蒙蒙的一片。
　　
　　天空阴沉得像是要塌下来，雪花还在飘。远处的地平线上，一条黑色的细线正在缓缓蠕动，伴随着大地的轻微震颤，那黑线越来越粗，最后变成了一片压抑得让人喘不过气来的黑色潮水。
　　
　　那是蛮族的铁浮屠。
　　
　　而在死囚营的前方，是一条简易得可笑的防线——几排削尖的木桩，几道刚挖好的浅沟。
　　
　　“列阵！列阵！”
　　
　　并没有什么整齐的方阵，几千名衣衫褴褛、手持劣质兵器的死囚被像赶鸭子一样赶到了阵地上。每个人脸上都写满了绝望，有人在低声哭泣，有人在疯狂地磕头祈祷。
　　
　　江鼎站在人群的后排，手里握着一杆发黑的长矛。这长矛的矛头已经钝了，矛杆上还有上一任主人留下的干涸血迹。
　　
　　他没像其他人那样把身体绷得紧紧的，而是尽量让自己放松，微微屈膝，降低重心。他在观察风向。
　　
　　西北风，很大，卷着雪花往脸上拍。
　　
　　“风是逆的。”江鼎低声喃喃自语。
　　
　　站在他旁边的瞎子老头耳朵动了动，凑过来问道：“逆风咋了？”
　　
　　“蛮子的箭阵是抛射，顺风射程能多出五十步。”江鼎眯着眼睛，盯着远处那片黑压压的骑兵，脑海中如同精密的计算机一般迅速构建出战场的模型，“而且今天的雪沫子是往咱们脸上打的，咱们看不清他们，他们却能看清咱们。”
　　
　　“那咋整？等死？”瞎子问，语气里却听不出多少惊慌。
　　
　　

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