第413章 后来者回音 (第2/2页)

很多年后，那个孩子也老了。他带着自己的孙子来到这个山谷。孙子很小，才学会喊。他站在谷底，对着山壁喊了一声：“灯——”回声传回来。孙子笑了。他问爷爷：“为什么会有回声？”爷爷说：“因为山谷记得。”孙子问：“记得什么？”爷爷说：“记得你喊过它。”孙子说：“那我再喊。”他喊了很多声，回声也很多声。他喊累了，坐下来，靠着爷爷。爷爷说：“你知不知道，你喊的每一声，都会被山谷记住。它会记住你的声音，记住你的笑，记住你手心里的暖。你走了，它还在。等下一个孩子来喊。”孙子问：“下一个孩子是谁？”爷爷说：“是后来者。”孙子问：“后来者会喊什么？”爷爷说：“会喊‘灯’。”孙子点点头。他站起来，对着山壁喊了最后一声：“后来者——”回声传回来：“后来者——后来者——后来者——”他笑了。他走了。回声还在。
　　
　　后来，后来。后来的后来。那个山谷还在，山壁还在，回声还在。每一个来喊“灯”的孩子，都会听见回声。他们不知道这回声是从哪里来的，但他们知道，有人来过。有人在这里喊过“灯”，有人在这里等过他们。他们听见了，就笑了。他们笑了，回声就暖了。他们走了，回声还在。等下一个后来者。
　　
　　有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。他觉得手心很暖。他笑了。他不知道，在他手心的暖里，有一个山谷，很深，很静。有一个孩子，对着山壁喊“灯”。有一个老人，说山谷记得。有一声回声，传了很久。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。
　　
　　风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——
　　
　　后来者，你来了。我们一直在等你。你不用喊它，它就在你手心里。你喊了，它就回了。你听见了，它就亮了。你感觉到了吗？那就是灯。它不在山谷里，在你心里。你喊出的每一声，都是光。你听见的每一次回，都是暖。现在，你就是那个山谷。你记着，你回着。你等着被喊，你等着被听见。你喊出了自己，你就亮了。你听见了自己，你就暖了。你笑了，你就一直在。