第四十二章 只剩下了一个名字 (第1/2页)

就在书架的对面，用灰白色的石头垒起来，石头的形状不规则，大小错落，缝隙里长着细细的绿苔——竟然是活的，在这冬天里还泛着一点点青意。炉膛里没有火，却整整齐齐码着几根桦木柴，树皮白得发亮，上面有几道细细的裂纹。
　　
　　壁炉两边各有一扇落地窗，此刻拉着亚麻色的窗帘，窗帘的布料厚薄不均，灯光透过去，能看见织纹里细细的竹节。窗台上摆着一排小小的陶罐，有的种着多肉，胖乎乎的叶片挤在一起；有的是空的，罐口落了一层薄薄的灰。
　　
　　餐厅在客厅的尽头，只隔着一道矮矮的木架。木架上爬着干枯的藤蔓，夏天大概是一道绿墙，冬天只剩下交错缠绕的枯枝，却也有种说不出的味道。餐桌是长条的，木头桌面被岁月磨得光滑，能看见木纹一圈一圈地漾开。六把椅子围着桌子，椅背的样式各不相同，有的高，有的矮，有的带着雕花，有的只是简单的横木。但每一把椅子上都搭着一块手织的坐垫，粗毛线编的，颜色旧旧的，看着就暖和。
　　
　　桌上放着一只玻璃瓶，瓶里插着几枝腊梅，黄黄的小花开了大半，香气淡淡的，若有若无，和那股松木香混在一起，闻着让人安心。瓶子旁边是一只藤编的果盘，里面几个橙子，皮皱皱的，大概是放了些日子，却更显得真实。
　　
　　厨房是开放式的，白色的橱柜，灰色的台面，台子上摆着大大小小的调料罐，都是陶的，贴着小小的标签，字迹娟秀，像是女人的笔迹。水槽里泡着一只碗，碗底还有没洗净的米粒。灶台上放着一只铁锅，锅底有一层薄薄的油光。
　　
　　往楼上去的楼梯在厨房旁边，木头台阶被踩得中间凹下去，边角的漆都磨掉了，露出木头本来的颜色。楼梯转角处挂着一串干辣椒，红得发亮，和一串大蒜辫在一起，大蒜的皮已经干透，薄薄的，透光。
　　
　　沈兮茜站在楼梯口往上望。楼上走廊亮着一盏小灯，灯光昏黄，照出一扇虚掩的门。门缝里透出更暖的光，像是有人刚进去，还没来得及关灯。
　　
　　空气里那股松木香更浓了，混着一点点橙子的酸甜，还有旧书页的墨香。壁炉里虽然没有火，却让人觉得温暖。
　　
　　她不知道自己为什么会有这种感觉——这明明是个陌生的地方，一个从来没听说过、从来没来过的别墅。
　　
　　但她站在这里，油然地觉得伤心。
　　
　　苍墨轻轻把门带上，一点声音都没有。
　　
　　三个人谁都没说话，沿着走廊往回走。脚步比来的时候快得多，几乎是在跑。冲出那扇虚掩的门，穿过草坪，钻进车里。苍墨发动引擎，车无声地往后倒，在冬青树后面调了个头，往大门开去。
　　
　　门是关着的。
　　
　　

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