第117章 社评 (第1/2页)

杰克把新一册《弗朗西丝·沃斯通探案集》放下，靠在椅背上，长长地吐了一口气。
　　
　　第十四卷。左右手的秘密。
　　
　　那个被冤枉的年轻人，那个被忽略的伤口走向，那个最后抓住的真正凶手——他读到最后一页的时候，脑子里只有一个念头：
　　
　　这个作者，总是能在人们从来没有想过的地方，找到破解悬案的办法。
　　
　　他把书合上，望着窗外伦敦灰蒙蒙的夜。
　　
　　街上偶尔传来马车声，很远，很轻。煤气灯在雾气里晕开一圈一圈昏黄的光，把那些穿蓝制服的新警察的影子拉得老长。几个人在街角晃悠，步子慢悠悠的，不知是在巡逻还是在偷懒。
　　
　　杰克看着那些人，忽然想起一件事。
　　
　　如今伦敦的警察部门，松散、无能、各自为政。
　　
　　他在这个行当干了快十年，采访过鲍街那些精锐——那些人确实在学新东西，有的甚至读过弗朗西丝的书，知道指纹、知道体温、知道伤口走向。可他们才几个人？十几个？二十几个？
　　
　　剩下的呢？
　　
　　教区治安官是轮流的，没工资没培训，能指望什么？巡夜人是一群老头，提着灯笼在街上打瞌睡。泰晤士河警察只管码头，内政部的手伸不到教区。整个伦敦的治安，就像一块破布，东拉西扯，哪哪都是洞。
　　
　　指望他们应付越来越庞大的伦敦城？
　　
　　杯水车薪。
　　
　　杰克站起来，在屋里走了两步，又坐下。
　　
　　他脑子里冒出一个念头。
　　
　　写一篇社论。
　　
　　这个念头一冒出来，就压不下去了。
　　
　　他走到书桌前，铺开一张纸，拿起羽毛笔，蘸了蘸墨水。
　　
　　笔尖落在纸上，沙沙地响。
　　
　　他写得很快，那些这些年积攒的想法，像水一样从笔尖流出来。
　　
　　写国家对治安投入的稀少支出。
　　
　　每年收那么多税，都花在哪儿了？战争？国债？国王的宫殿？可治安呢？抓贼的人连工资都没有，要靠教区摊派。巡逻的人老得走不动路，手里的灯笼比枪还亮。这叫管理一座上百万人口的城市？
　　
　　写警察部门的松散混乱。
　　
　　鲍街是鲍街，教区是教区，泰晤士河是泰晤士河。各管一摊，谁也不理谁。东边抓贼，贼跑到西边就没事了。北边通缉，南边不知道。伦敦这么大，贼比警察还熟路。
　　
　　写警察的专业技能差劲到像是在中世纪。
　　
　　还是老一套——问口供，找证人，猜动机。指纹？没人懂。伤口走向？没人看。血溅形态？没人想过。明明已经有人，有个写小说的，在书里提出了那么多种可以破解案件的手段，可现实里呢？
　　
　　富人雇保镖，穷人自认倒霉。
　　
　　凶杀案破不了，凶手逍遥法外。一家老小哭几天，过几个月，就没人记得了。
　　
　　杰克越写越愤怒。
　　
　　那些收上去的税，都花在了哪里？提升治安水平就这么难？让伦敦人晚上敢出门，就这么难？
　　
　　他写完了，从头到尾读了一遍。
　　
　　墨水还湿着，他吹了吹，把稿子折好，揣进怀里。
　　
　　拿起外套，推门出去。
　　
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　　一出门，夜风扑面而来，带着泰晤士河方向飘来的臭气，混着煤烟和马粪的味道。杰克裹紧外套，往河岸街的方向走去。
　　
　　街上几乎没有人。煤气灯的光只能照亮一小片地方，光与光的间隙里，是浓得化不开的黑暗。墙角蜷着一个人影，不知是流浪汉还是喝醉的，一动不动。远处传来几声狗吠，又很快消失在夜色里。
　　
　　杰克加快脚步。
　　
　　他想起去年冬天那条新闻——一个商人晚上从俱乐部回家，在街角被人捅了两刀，抢走了钱包和怀表。警察查了三个月，什么也没查到。那商人的老婆跑到报社来哭，求他们登文章帮忙找凶手。后来呢？后来没人提了。
　　
　　还有前几个月那桩案子，一个女孩在回家的路上失踪了，三天后在河里捞上来。她父亲是码头工人，没钱请侦探，警察说“可能是意外落水”。那父亲跪在警察局门口求他们再查查，被巡夜人赶走了。
　　
　　杰克走着走着，脚下绊了一下。低头一看，是一只破靴子，不知谁扔在那儿的。
　　
　　他忽然想，那些穿蓝制服的新警察，这会儿在哪儿呢？大概也在哪个街角打瞌睡吧。
　　
　　转过街角，河岸街就在前面。皮尔斯主编家的那栋三层老房子，黑黢黢地立在那儿，只有二楼的窗户透出一点光。
　　
　　杰克走过去，敲了敲门。
　　
　　里面传来一声闷闷的咒骂，然后是踢踢踏踏的脚步声。
　　
　　门开了，塞缪尔·皮尔斯站在门口，披着一件皱巴巴的深色睡袍，领口敞着，露出里面皱巴巴的睡衣。他的头发乱得像一蓬杂草，一边的脸颊上还有枕头压出的红印子，眼睛半眯着，一副刚被人从床上拽起来的样子。
　　
　　“杰克？”他的声音沙哑，带着浓重的睡意，“现在几点你知道吗？”
　　
　　“快十二点了。”杰克说。
　　
　　皮尔斯瞪着他，像看一个疯子。
　　
　　“你最好有大事。”
　　
　　杰克从怀里掏出那叠稿子，递过去。
　　
　　

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