第八章 (第1/2页)

听筒里那句“走得通吗”落下后，屋内再没别的声音。沈墨的手还贴在听筒外壳上，指腹能感觉到金属在微微震颤，像有只蚂蚁在背面爬。
　　
　　他没放下电话，也没走开，只是把重心从右脚移到左脚，鞋底压住刚才画完的石墨箭头末端。那条路线已经闭合，可他知道，现在没人打算按图逃命了。
　　
　　画室角落的拨盘电话又响了。这一次，铃声没断，持续地嗡着，像一根绷到极限的琴弦。
　　
　　沈墨转身，左手摘下听筒，没往耳边送，而是悬在半空，让声音从听筒口漏出来，飘进屋子。
　　
　　“你的学生值多少幅画？”李云山的声音出来了，平稳得像在问天气。背景里有节奏的敲击声，两支钢笔交替点在木桌上，三短一长，和他说话的顿挫完全同步。
　　
　　沈墨蹲下，背靠墙，右耳侧贴着砖面。墙是空心的，能隔一部分声波。他从裤兜掏出半截铅芯，就着地上的灰，开始划线。每一声敲击对应一道短痕，第七组之后，他停笔，盯着最后一道——比前面慢了半拍，像心跳漏了一拍。
　　
　　他记下了这个间隔。
　　
　　墙对面，楠木画箱静静立着，表面那层桐油布泛着哑光。沈墨爬过去，手指在箱体右下角第三颗铆钉处一按，暗扣弹开。他掀开盖子，陈小满蜷在里面，眼睛睁着，手指轻轻扣了三下他的掌心。
　　
　　他点头，合盖，锁紧。
　　
　　箱体中空夹层是早年军统定制的逃亡装备，能撑六小时呼吸，防弹层夹在双层木板之间。他没多看，只把耳朵贴在箱面听了两秒，确认她还在用眨眼频率传递稳定信号。
　　
　　然后他回到墙边，从画笔尾端拧下铜环，弹出藏在里面的刀片。刀锋薄如纸，是他自己磨的，切不开布，却能无声划开漆层。
　　
　　墙面之前被刷过不止一次。他用指甲在不同区域轻刮，凑近闻。松节油味浓的地方是新漆，淡的则是旧层。沿着气味分界线往上三寸，他用刀片斜插进去，轻轻一撬。
　　
　　“咔。”
　　
　　一块砖松了。他伸手进去，摸到一卷油纸，防水处理过，边缘用蜡封死。他没拆，直接塞进内衣夹层，压在胸口。
　　
　　窗外，远处河道的引擎声越来越近。不是汽艇，是炮艇。履带碾过水闸的声音，沉闷，带着金属摩擦的刺响。
　　
　　电话还在响。
　　
　　他走回去，听筒仍悬在半空。李云山的声音又来了：“沈老师，你教学生的第一课，是不是说‘线条不能断’？”
　　
　　敲击声继续，这次变了节奏，四短两长，像在模仿某种摩斯码的变体。但沈墨知道，这不是密码，是心理节拍器。对方想让他跟着这个频率呼吸，进而陷入被动预判。
　　
　　他没回应，反而从地上捡起一块碎炭，左手在墙面空白处画了个圆，中间画一竖线，像钟面。然后在十二点位置标了个点，又在七点方向画了个小叉。
　　
　　七组敲击后，命令下达。他还有十二分钟。
　　
　　他摸了摸左眼。眼眶深处又开始发烫，视野边缘泛起一层薄雾，像是有血丝在角膜下蔓延。刚才用视觉解析能力读出隐藏线路时，神经已经超载。现在每看一眼，都像在用砂纸擦眼球。
　　
　　但他不能停。
　　
　　他把铅芯塞进嘴里叼着，腾出双手。从画箱底层抽出一块备用画板，翻过来，背面有他早年刻的暗格。打开，取出一小瓶显影液和棉签。这不是用来画画的，是用来确认油纸是否被动过手脚。
　　
　　他撕开一小角蜡封，用棉签蘸液涂上去。没有变色反应。安全。
　　
　　名单还在。
　　
　　他重新封好，贴身放好。然后走到画箱旁，手指在箱盖敲了两下。里面回了三下——确认信号。
　　
　　炮艇的声音已经能听清方向，正从西岸调头，朝湿地入口驶来。炮口校准需要时间，但他们不会打空。李云山要的不是威慑，是定点清除。
　　
　　电话第三次响起。
　　
　　沈墨没急着接。他先看了眼墙上的钟——生锈的老式挂钟，指针停在三点十七分。他记得这钟，半年前就坏了。可现在，分针在动。
　　
　　他走过去，耳朵贴上去。齿轮转动声不正常，像是被外力驱动。他拆下后盖，发现发条盒里塞了根细线，连着电话线路。这是个共振装置，电话响时，钟也会同步震动。
　　
　　

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