第0354章 晴 雨停后的第三天，天彻底放晴 (第1/2页)

雨停后的第三天，天彻底放晴了。
　　
　　不是那种一下子亮起来的晴，是慢慢透出来的。早上开窗的时候，巷子里还蒙着一层薄雾，老槐树的叶子湿漉漉的，瓦沟里的积水一滴一滴往下落。到了中午，雾散了，阳光从巷口铺进来，把青石板路照成两块颜色——晒着的是浅灰，晒不着的是深青。
　　
　　林微言把书店的窗板一块一块卸下来。
　　
　　窗板是老式的，实木，刷着桐油。年头久了，桐油吃进木纹里，木头变成了蜜色。每一块都有编号，从一到八，墨笔写的，写在背面。她按顺序卸，卸一块靠墙摞一块。卸到第六块的时候，陈叔从巷口走过来，手里拎着两个塑料袋。
　　
　　“别卸了。”他把塑料袋举了举。“先吃东西。”
　　
　　塑料袋里是豆浆和油条。豆浆装在封口杯里，封口膜上印着一家老字号的名字。油条用油纸裹着，纸被油浸透了，变成半透明的。
　　
　　林微言把窗板靠墙放好，接过豆浆。封口膜戳开，热气涌上来，带着豆腥味。她喝了一口，烫的，舌尖缩了一下。
　　
　　陈叔在门槛上坐下来，油条掰成两截，一截递给她。“昨晚几点睡的？”
　　
　　“没看表。”
　　
　　“没看表就是很晚。”他咬了口油条，嚼着。“砚舟那孩子，昨晚又来了？”
　　
　　林微言没回答，低头喝豆浆。豆浆放了糖，甜得有点过。陈叔的口味，几十年不变，什么东西都要加糖。
　　
　　“来了就来了。”陈叔自己接上话。“他那个人，来十次不如你点一次头。你不点头，他把巷口的石板站出坑来也没用。”
　　
　　“我没让他站。”
　　
　　“你是没让。可人家站了。站了五年，从巷口站到店里，从店里站到你修复室门口。现在站到哪儿了？”
　　
　　林微言把油条撕成小块，泡进豆浆里。油条吸了豆浆，胀起来，软塌塌的。
　　
　　“站到门口了。”她说。
　　
　　陈叔哼了一声，没再问。他把剩下的油条吃完，手指在裤子上擦了擦，站起来。“今天天气好，我把库房的书搬出来晒晒。你那些修复好的，要不要一起？”
　　
　　“要。”
　　
　　陈叔往后院走了。林微言把豆浆喝完，杯子放在门槛上，继续卸窗板。第七块，第八块。卸完了，阳光从大敞的窗户涌进来，把书店照得通亮。光落在书架上，一排一排的书脊被照亮——布面的，皮面的，线装的。烫金的书名在光里微微反光，像书自己在发光。
　　
　　她站在光里，闭了一下眼。
　　
　　手机在口袋里震了。
　　
　　沈砚舟的消息，只有一行字：“今天下午有空吗？带你去个地方。”
　　
　　她看着那行字，看了一会儿。然后回：“几点？”
　　
　　“三点。我来接你。”
　　
　　她把手机放回口袋。窗外的巷子已经完全亮了，老槐树的影子落在地上，被风吹得晃来晃去。树上有只鸟在叫，叫了两声飞走了，树枝弹回去，又晃了几下。
　　
　　下午三点，沈砚舟准时出现在书店门口。
　　
　　他没穿西装。浅灰色的衬衫，袖子卷到小臂，深色长裤，皮鞋换成了帆布鞋。林微言看见那双帆布鞋，愣了一下。大学时候他总穿帆布鞋，白色的，洗得发黄了也不换。她说他，他说穿习惯了，脚舒服。后来工作了，脚被皮鞋裹住，走路的声音从噗噗变成了笃笃。
　　
　　“走吧。”他说。
　　
　　她锁了店门，跟在他后面。巷子里阳光很好，斜斜地从西边照过来，把两个人的影子投在前面。她的影子比他矮一截，走在他影子的右侧。
　　
　　“去哪儿？”
　　
　　“到了你就知道了。”
　　
　　他不说，她也不问了。两个人走出书脊巷，拐上大街。街上的法国梧桐刚被雨洗过，叶子绿得发黑。阳光从叶子的缝隙里漏下来，在地上印满光斑，一个一个圆圆的，风吹过时它们就晃动，像筛子筛下来的金箔。
　　
　　他们走过地铁站，走过公交站，走过一排一排的店铺。沈砚舟走得不快，步子比平时短。林微言知道他是故意的。她走路慢，大学时他就发现了。每次一起走，他都会把步子压短，让两个人的步调一样。
　　
　　走了大约二十分钟，沈砚舟停在一栋老楼前。
　　
　　红砖墙，三层，墙上爬满了爬山虎。爬山虎是新绿的，叶片还带着雨水，在阳光下亮晶晶的。楼前有个小院子，院子里种着一棵枇杷树，树冠很大，遮住了半个院子。枇杷已经结过了，树上只剩叶子。
　　
　　“这是什么地方？”
　　
　　沈砚舟推开铁栅栏门。门轴上了油，推起来没有声音。他走进去，林微言跟在后面。院子里铺着青砖，砖缝里长着细草，踩上去软软的。枇杷树下有一张石桌，两个石凳。石桌上刻着棋盘，棋盘里积着雨水，水面上漂着一片枇杷叶。
　　
　　“我小时候住在这里。”沈砚舟站在枇杷树下，抬头看着树冠。“六岁到十二岁。我爸厂里分的房子，一楼。窗子对着这棵枇杷树。每年五月，枇杷黄了，我妈就拿竹竿打下来。我在下面用床单接着。接不住的就掉地上，摔烂了，甜味引好多蚂蚁来。”
　　
　　林微言看着他。他站在树下，阳光从叶子缝隙里落下来，落在他肩膀上，落在他浅灰色的衬衫上，印成一块一块的光斑。
　　
　　“后来厂子倒了，房子收回去了。我们搬了家。搬走那天我哭了，抱着枇杷树不撒手。我爸说，树又不会跑，你想看随时回来。后来我一次也没回来过。”
　　
　　“为什么？”
　　
　　“怕。怕回来了树不在了。怕院子不在了。怕什么都不在了。”
　　
　　他伸手摸了摸树干。树皮粗糙，裂成一块一块的。他的手掌按在裂纹上，停了很久。
　　
　　“上个月路过这里，看见这栋楼还在，院子还在，枇杷树还在。我就想，该带你来看看。”
　　
　　林微言走到他旁边，也伸出手，按在树干上。树皮被太阳晒得温热，粗糙的纹理硌着掌心。她的手和他的手并排按在树上，隔着一段距离。风吹过来，枇杷叶子哗哗响，石桌上的棋盘积水起了涟漪，那片枇杷叶在水面上转了一圈。
　　
　　“你小时候，是什么样的？”她问。
　　
　　沈砚舟把手从树上收回来，插进裤兜里。“很瘦。比现在还瘦。不爱说话。放学回来就坐在这棵树下写作业。我妈在厨房做饭，葱花的味道从窗户飘出来。我写几个字就抬头闻一下，闻着闻着就饿了。”
　　
　　“你爸呢？”
　　
　　“我爸下班晚。回来的时候天都黑了。他骑一辆二八大杠，车铃坏了，到家门口就按车把上的橡皮球，啾——一声。我在屋里听见了，就跑出去。他把我抱起来放在横梁上，推着车进院子。那段路只有十几米，是我一天里最高兴的时候。”
　　
　　他的声音在午后的阳光里很轻，像在说别人的故事。
　　
　　“后来呢？”
　　
　　“后来——”他靠在那棵枇杷树上，阳光从叶子里漏下来，在他脸上画出一小块一小块的光。“后来我长大了。我爸老了。车铃那声啾——我听不见了。不是他不按了，是我听见了也没跑出去。再后来，他病了。”
　　
　　院子里的风停了。枇杷叶子不响了，石桌上的水面平了。那片枇杷叶停在水中央，一动不动。
　　
　　林微言把手从树上收回来，走到石桌边坐下。石凳被太阳晒得温乎乎的，坐上去很舒服。她把石桌棋盘里的积水用手舀出来，舀了几下，水面降低了，那片枇杷叶搁浅在棋盘线上。
　　
　　“沈砚舟，你带我来这里，是想让我知道你小时候是什么样子。”
　　
　　“是。”
　　
　　“还有呢？”
　　
　　他在她对面坐下来。石凳矮，他的长腿屈着，膝盖快要碰到她的。他把手放在棋盘上，手指沿着棋盘的线画，一格一格地画。
　　
　　“还有——我想让你知道，我为什么一定要回去。”
　　
　　“回哪里？”
　　
　　“回顾氏。接那个案子。”他的手指停在棋盘正中间的天元位置。“顾律师昨天给我打了电话。美国的案子结了，但后续还有一系列专利诉讼。对方反扑了，在美国三个州同时起诉顾氏。顾律师问我能不能回去。至少一年。”
　　
　　林微言看着棋盘上那根手指。指甲剪得很短，边缘齐整。大学时他咬指甲，咬得参差不齐。她说了他四年，改不掉。现在不咬了。
　　
　　“你答应了？”
　　
　　“我还没回他。我说，我要问一个人。”
　　
　　院子里安静了一瞬。远处有汽车驶过的声音，被巷子过滤得很轻。枇杷树上又来了那只鸟，叫了两声，这回没飞走，在枝叶间跳来跳去。
　　
　　

（本章未完，请点击下一页继续阅读）