第94章　「呕吐」 (第2/2页)

然后是那个笔记本。
　　
　　苏眠留下的，封皮是她用蜡笔画的黄河，颜色早掉光了，只剩几道淡黄的印子，像被水冲过的痕迹。他翻开，第一页是苏眠写的“河不能假”，铅笔字，歪歪扭扭的，像她视频里的红泥指印。后面是她记的场记：“6.12六点老船撒烟丝第三把沉得慢”“7.3五点顾导膝盖响石英砂磨的”“8.15七点张老太挑水桶漏滴了一路”。每一页都沾着红泥，像苏眠的指尖蹭的，像黄河的浪头溅的，像他鞋帮上的红泥。他把笔记本放进帆布包的最里面，贴着他的胸口，像贴着苏眠的心跳，像贴着那个没说出来的孩子的心跳。
　　
　　他本来想把那个印着小鸭子的暖水袋留给老周。
　　
　　老周年纪大了，怕冷，黄河边的冬天能冻死人。他伸手去拿，暖水袋的温度透过棉大衣传过来，37度，刚好是人体表皮的温度，像苏眠当年揣在怀里的温度，像老周怀里的温度。他的手顿了顿，又收了回来。他要去兰州，兰州比黄河边更冷，他需要一个暖水袋，需要一个37度的温度，需要提醒自己，他还活着，还能感觉到温度，还能不骗自己。他把暖水袋塞进帆布包的另一个侧袋，小鸭子的图案对着外面，像苏眠当年蹲在机房地板上，把暖水袋塞到他脚边时的样子。
　　
　　然后他看见了那片茉莉花书签。
　　
　　夹在笔记本的最后一页，干得发脆，花瓣边缘卷着，像只死了的蝴蝶，像沈婉清当年笑的时候弯起来的眼睛。沈婉清是他之前的未婚妻，在北京的出版社工作，喜欢穿白裙子，喜欢喝茉莉花茶，喜欢在结婚照的背后夹一朵新鲜的茉莉花。后来她走了，说顾明远的心里只有摄像机，只有黄河，只有他的“高级灰”，没有她，没有家，没有孩子。她走的时候，把结婚照撕了，只留下这一片茉莉花，夹在他的笔记本里，说“顾明远，你什么时候把黄河拍真了，什么时候再来找我”。
　　
　　他本来想把这朵茉莉花留在桌上。
　　
　　留在土坯房那张破桌子上，留在黄河边，留在过去里。他伸手去拿，指尖碰到干得发脆的花瓣，花瓣掉了一点渣，像苏眠视频里的红泥指印，像005_鸟的划痕，像他心里的疤。他顿了顿，把茉莉花捡起来，放进帆布包的夹层里，和那块刻着“河”字的鹅卵石放在一起，和赵鹏程的供词放在一起，和苏眠的油布包放在一起。他不知道为什么要带它，就像他不知道为什么要去兰州。也许只是不想让它孤零零地留在桌上，就像他不想让苏眠孤零零地待在兰州，不想让那个没出生的孩子孤零零地待在没人知道的地方，不想让所有他欠的、他骗的、他不敢面对的东西，都孤零零地留在过去里。
　　
　　他收拾完东西，站起来，帆布包挎在肩上，沉，死沉，压得他的锁骨又“咯”一声响。他走到门口，老周站在那里，手里拿着那根粉色鞋带，是刚才解三脚架的时候解下来的，鞋带头上的淡粉指甲油掉了一块，像苏眠留下的痕迹。老周把鞋带递给他，没说话，只是看着他。顾明远接过，塞进棉大衣口袋，和那个印着小鸭子的暖水袋放在一起，和那片茉莉花书签放在一起，和所有他带去兰州的东西放在一起。
　　
　　“我陪您去。”老周说。
　　
　　声音还是闷在棉大衣里，像从地底下冒出来的。
　　
　　顾明远摇头。
　　
　　幅度不大。
　　
　　像刚才摆手的时候一样。
　　
　　“这次不行。”
　　
　　他说。
　　
　　“我一个人去。”
　　
　　老周没问为什么，也没劝，只是点了点头，把手揣进棉大衣里，冻疮的血蹭在棉大衣上，暗红的，像苏眠银耳钉的反光，像屏幕紫斑的颜色，像黄河里沉下去的烟丝。“那您拍完记得回来。”老周说，声音很轻，像落在红泥里的雪，像苏眠视频里的声音，像河面的浪头砸在石头上的闷响。
　　
　　顾明远点头。
　　
　　“好。”
　　
　　风又停了一瞬。
　　
　　像江湖里的高手过招前，那一瞬间的死寂。塬顶上的草穗子不动了，河面的浪头慢了，老船夫撒烟丝的手停在半空，连远处的采沙船都“突突”了两声就歇了。老周转身往渡口走，棉大衣的下摆拍在腿上，粉色鞋带还在他口袋里，像根没断的筋。老船夫站在渡口的最下面，手里攥着烟袋锅，没点，只是看着顾明远，没说话，然后往河里撒了第三把烟丝——第一把撒给河里的鱼，第二把撒给淹死的人，第三把撒给忘了根的人。烟丝混着红泥，沉下去，留下个小小的漩涡，像苏眠视频里的红泥指印，像005_鸟的划痕，像顾明远心里的漩涡。
　　
　　S的短信进来了。
　　
　　还是那个关机的号码，只有四个字：“兰州有雪。”
　　
　　后面附了张照片，是兰州的天空，灰蒙蒙的，像黄河边的天，像塬顶压下来的灰，像顾明远心里的灰。照片里还有个背影，穿着灰色的卫衣，洗得发白，下摆有个破洞，是苏眠当年常穿的那件，是他在视频里看见的那件，是他在塬顶上看见的那个背影。顾明远盯着照片里的背影，喉咙动了动，酸水又往上涌，他咬着牙，忍住了。
　　
　　他转身往塬上走。
　　
　　土路很硬，踩上去“咯吱”响，像他膝盖骨缝里的石英砂在磨，像他喉咙里的酸水在响，像他心里的刀在割。风刮过来，刀一样的风，刮得他的棉大衣下摆拍在腿上，刮得他眼角的皱纹里进了沙，刮得他手里的摄像机晃，刮得他帆布包里的小鸭子暖水袋晃，刮得他口袋里的粉色鞋带晃，刮得他胸口里的笔记本晃，晃得他心里的那个不敢命名的东西，也跟着晃。
　　
　　他走到塬顶的时候，回头看了一眼。
　　
　　渡口还在，老周还站在那里，棉大衣的下摆拍在腿上，像块晒了一整天太阳的老船板。老船夫还站在那里，烟袋锅还攥在手里，没点，像尊雕塑。黄河还在流，浪头砸在青石上，闷的，像他的心跳，像他的干呕，像他的不敢命名。鹏程大厦的残架子还在塬顶的另一边，像个黑色的十字架，像个审判他的法官，像个没拔出来的刀。
　　
　　风里传来苏眠的声音。
　　
　　很轻。
　　
　　像落在红泥里的雪。
　　
　　“别骗自己了。”
　　
　　顾明远没回头。
　　
　　他往兰州的方向走。
　　
　　土路往前延伸，看不见尽头，像他的过去，像他的未来，像他不敢命名的东西。风里带着雪的味道，像S说的，兰州有雪，像苏眠视频里的红泥，像他鞋帮上的红泥，像黄河里的红泥。他手里的摄像机沉，死沉，压得他的锁骨“咯”一声响，他口袋里的暖水袋是37度，他胸口里的笔记本沾着红泥，他帆布包里的茉莉花书签干得发脆，他心里的那个不敢命名的东西，正在慢慢长出名字。
　　
　　他不知道要去兰州找什么。
　　
　　不知道要找苏眠，还是找孩子，还是找自己，还是找那个敢不骗自己的顾明远。
　　
　　他只知道，他要去。
　　
　　身体比脑子快。
　　
　　就像当年他拿起摄像机的时候，也没想过要骗自己那么多年。
　　
　　就像苏眠说的。
　　
　　别骗自己了。
　　
　　塬顶的风更大了。
　　
　　刀一样的风。
　　
　　刮在脸上。
　　
　　疼。
　　
　　顾明远没停。
　　
　　他往前走。
　　
　　往兰州的方向。
　　
　　往雪里去。
　　
　　往不敢骗自己的地方去。