灯芯 (第2/2页)

顾青河把手电关了，屏幕也按黑，塞回兜里。
　　
　　他摸出打火机。
　　
　　啪。
　　
　　「机子行，气不行。」老栓在外头说，「先打三下空的，把外头的火放干净。」
　　
　　啪。啪。
　　
　　第四下才凑到芯子上。火苗抖了抖，咬住旧棉，慢慢立起来，把灯罩映成一片黄。
　　
　　「火自己打。」老栓说，「不借——别人的火照不到自家的人。」
　　
　　顾青河把灯挂回铁钩，人转过来半面，冲着后街那头。
　　
　　后街到底就是码头，码头再过去是河。
　　
　　他对着那个方向报：「二十。」
　　
　　声音不大，词也短。
　　
　　他左耳里，有人跟着报了一遍。
　　
　　报得比他齐，尾音落到水面上，收得干干净净。右耳里什么都没有——身后街上早市刚起，有人剁案板，剁得咚咚响。
　　
　　他没加第二遍。
　　
　　「亮着就对了。」老栓说，「我去街西把那根绳收回来。灯底下站的得是掌灯的，我站不得。」
　　
　　「你什么时候回来。」
　　
　　「天黑。」
　　
　　老栓走了。石板上的脚声一声一声，很慢，往西边去。
　　
　　顾青河站在巷口，面朝巷里。
　　
　　灯在头顶亮着，黄的一团，光落在最近那扇门的门框上，也落在牌子背面那个数上。他不动，两条腿很快就酸，酸到膝盖发抖。他没蹲，也没坐。
　　
　　顾家老屋西屋那口缸里，长明油还在，封蜡上留着一道开口的印。堂屋的灯台空了八年，前几夜点过一回，天亮才灭。老鬼讲过，掌灯户的规矩是灯不落、门不散——灯亮一宿，路上的人就多一宿路能走。灯一空，叫灯落，落一夜，外头的人就少一宿路。
　　
　　今天街上这盏灯，是顾家的人点的。
　　
　　他本来是要上工的。工头昨天在电话里催过，他应了句今天到。全勤奖三百，这个月算是没了。
　　
　　小时候在学校罚站，他总想往墙上靠。今天靠不得——肩往后一歪，人就等于转过半个身。
　　
　　街上的动静一件一件从他背后过。
　　
　　他数着背后过去的东西，一样一样，心里跟着记。老栓讲过，站灯底下的人得听着街——街上有多少人走过去，灯就照着多少条路。他要是转一下头，那些路就都断在巷口。
　　
　　七点刚过，卖早点的推车过去了，车轮在积水里碾出一条长印。有人拎着豆浆打电话，嗓门很大，说的是工地今天开不开工。
　　
　　一只黄猫从墙根底下挤出来，尾巴尖上的毛是湿的。它不看人，贴着砖进了巷，走到第五扇门那里，再往前一步，就没有影了。
　　
　　七点二十，一个卖菜的老太太在他背后站住，问他是不是在等人。他点了下头，没说话。老太太嘟囔一句，走了。
　　
　　七点二十几，一辆电动车在他背后停了两分钟。骑手大概觉得他脑子有病，走了。
　　
　　七点半，他听见背后有人压低声音说：「这人站一个钟头了。」
　　
　　七点四十，两个上学的孩子从他背后过。一个说这人是不是欠了钱被人堵在这儿，另一个说堵人的该站一边，他怎么反着站。声音不大，他全听见了。
　　
　　他没解释。
　　
　　七点四十五，一辆装水泥的三轮车从他背后过，车斗上绑着铁皮，铁皮拍着石子路，响了一整条街。车主骂了一句路不平，他跟着在心里骂了一句。
　　
　　腿肚子开始抽。他把两只手垂在身前，十根指头一根一根活动，像在水里试水温。
　　
　　七点五十，街口传来刹车声。
　　
　　轮胎压过积水，声音发闷，不是两轮车。
　　
　　接着是铁器磕在石板上的响。有人从车上往下卸东西，风镐的管子拖在地上，哗啦哗啦，拖过一整段街。
　　
　　一个粗嗓门从背后响起来：「就这面墙！从这儿开！」
　　
　　风镐的尖头在石板上敲了两下，试位置。
　　
　　顾青河看着巷里的灯。
　　
　　灯火被那一阵动静带过来的风压得歪下去，又直起来。
　　
　　就在这时候，他背后有人叫他的名字。
　　
　　「顾青河。」
　　
　　女声，离得不远，语气平常得像在街上碰见熟人。
　　
　　他左耳听得一字不落。
　　
　　右耳空着。
　　
　　他没回头。