第四章:他藏在夜色里，第二个秘密 (第1/2页)

从医院出来，何嫣然没有回家。
　　
　　雨还在下，细密的雨丝斜斜地织着，将整座城市笼罩在一片灰蒙蒙的水汽里。她站在住院部门口的台阶上，手里紧紧攥着那张爱心捐助确认单，纸张边缘已经被她的体温焐得发软。脑子里只有一个念头在疯狂盘旋——找到杨小龙，弄清楚他到底还为她做了多少事。
　　
　　她掏出手机，手指在屏幕上滑动，找到一个许久未联系的号码。那是当年给她介绍相亲对象的姨妈，前世婚后因为嫌她"嫁得不好"，渐渐断了来往。
　　
　　"姨妈，"她深吸一口气，声音还有些沙哑，"今天那个相亲对象……您能给我他的地址吗？"
　　
　　电话那头愣了一下，随即传来夸张的笑声："哎哟，我们嫣然转性了？不是嫌人家闷嫌人家穷吗？怎么，看上了？"
　　
　　"我看上了。"何嫣然打断她，一字一顿，"我看上他了，您给我地址，现在就要。"
　　
　　姨妈絮絮叨叨地报出一个地址，老城区，临江路，一栋八十年代建的居民楼。不是什么高档小区，没有电梯，没有门禁，楼外墙的皮已经斑驳脱落，像是一位风烛残年的老人，安静地伫立在城市的边缘。
　　
　　何嫣然拦了辆出租车。司机听说去临江路，从后视镜里瞥了她一眼："那地方可偏，姑娘你去那儿干嘛？"
　　
　　"找人。"
　　
　　"找谁啊？那一片住的都是老职工，年轻人早搬光了。"
　　
　　何嫣然望着窗外飞速后退的雨幕，没有回答。她找的那个人，从来都不是什么光鲜亮丽的存在。他像一块沉默的石头，沉在生活的最底层，却托住了她整个人生。
　　
　　出租车在临江路口停下。雨小了些，变成了迷蒙的雾雨，沾在脸上，凉丝丝的。何嫣然按照门牌号找过去，远远就看见一栋灰扑扑的六层楼房，楼下有一间小小的门面，窄得像是被两栋建筑挤出来的缝隙。门口挂着一块不起眼的木牌，黑底金字，字迹清瘦——
　　
　　时光古籍修复社。
　　
　　她站在街对面，躲在一棵梧桐树下。树干很粗，足够遮住她的身影。天色渐暗，路灯次第亮起，昏黄的光晕在雨雾中晕开，给这条老街蒙上了一层怀旧的滤镜。
　　
　　七点整，居民楼的单元门开了。
　　
　　杨小龙走出来。他换下了白天那件洗得发白的白衬衫，穿了一件简单的灰色卫衣，连帽的，帽子边缘已经磨出了毛边。他手里抱着一个纸箱子，纸箱侧面印着"水果"的字样，显然是从哪里回收来的。箱子里装着厚厚一叠旧书，书脊朝外，有的已经散了架，纸张泛黄卷曲，像是刚从某个潮湿的角落里抢救出来。
　　
　　他没有进修复社，而是拐进了旁边一扇玻璃门。门上的红色LED灯牌亮着：社区便民服务中心。
　　
　　何嫣然心脏一紧，下意识跟了上去。她不敢靠太近，隔着五六米的距离，看着他推开活动室的门，身影消失在暖黄色的灯光里。
　　
　　门没有关严，留了一道缝。她悄悄靠近，贴着墙根，从门缝里望进去。
　　
　　活动室里，坐着几位白发苍苍的老人。有的戴着老花镜，有的拄着拐杖，还有的膝盖上盖着毛毯。他们围成一圈，中间是几张拼起来的长桌，桌上摆着茶壶和瓜子。看见杨小龙进来，老人们立刻笑了，皱纹在脸上舒展开，像是盛开的菊花。
　　
　　"小龙来了！快，快坐，我的书还等着你修呢！"一位穿藏青色棉袄的老太太招着手，声音洪亮。
　　
　　"张奶奶，李爷爷，我来晚了。"杨小龙点点头，声音温和，带着一点不易察觉的歉意。他把纸箱放在地上，蹲下身，打开箱子，拿出里面的工具——一把细长的毛刷，一小罐浆糊，几把大小不一的镊子，还有一叠裁得整整齐齐的修补纸。
　　
　　昏黄的灯光下，他低着头，侧脸的轮廓被光影勾勒得格外清晰。他的手指修长，骨节分明，却因为常年接触化学药剂而有些粗糙。他拿起一本破旧的家谱，封面已经烂得不成样子，内页的纸张脆得像饼干，轻轻一碰就要碎裂。
　　
　　他戴上白手套，动作轻缓，耐心细致。先用软毛刷扫去表面的灰尘，再用镊子夹起脱落的纸线，蘸一点特制的浆糊，小心翼翼地粘回原位。他的眼神专注得近乎虔诚，仿佛手里捧着的不是一本破书，而是某种珍贵的信仰。
　　
　　"小龙啊，"张奶奶端着茶杯凑过来，热气氤氲了她的老花镜，"你天天下班过来，不累吗？我看你白天上班就够忙的了，晚上还来伺候我们这些老东西……"
　　
　　"不累。"杨小龙头也没抬，手里的镊子稳稳地夹着一根比发丝还细的纸线，"这些书都是老东西，修好了，你们看着也开心。而且……"他顿了顿，声音更轻了些，"这些东西要是没了，就真没了。人没了，记忆没了，什么都没了。"
　　
　　李爷爷坐在轮椅上，颤巍巍地递过来一本民国时期的账本："小龙，我这本也得麻烦你。是我爹留下的，家里穷，就剩这点念想了。"
　　
　　

（本章未完，请点击下一页继续阅读）